Mon corps post-apocalyptique

Ce matin, en me regardant dans le miroir,  j’ai eu envie de pleurer. Je regardais mon garçon qui se pendait après mes jambes pour que je le prenne: il me suppliait de boire – comme si ça faisait des millénaires,  tsé. Et moi tout ce que je voyais, c’était ces seins qui semblaient affaissés par la gravité;  cette peau flasque d’après grossesse qui ne reprenait pas sa place; cette peau d’orange qui s’était enracinée sur mes cuisses; ces quinze livres de plus depuis la perte de mon emploi.

Et je me suis sentie vieille. Tellement vieille et moche. Et j’ai pleuré de nombreuses larmes qui se sont frayées un chemin jusqu’au petit visage d’ange d’Isaac. Et lui, il pinçait ces larmes du bout des doigts, les portait à sa bouche. Petit goût salé sur le bout des lèvres.

Puis il a souri.

Et j’ai espéré que son sourire fasse fondre mon corps de la même manière qu’il faisait fondre mon coeur.

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